C’est un ciel de janvier, un ciel d’hiver avec sa lumière fantomatique et ses lueurs sépulcrales. Tout semble gris, les murs, les rues sont gris, la grisaille joue des couleurs, puis il y a ce froid amené par un vent du nord faisant que l’on accélère le pas ou que l’on s’abrite dans les abris-bus afin de couper son élan et sa pénétrance, s’il ne tenait qu’à cette froidure, elle nous mordrait.
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